lady chatgbt (feat. lord wsb)
You said:
rewrite the first chapter of lady chatterley's lover in the style of william burroughs
ChatGPT said:
Sure. Below is a rewritten version of Chapter 1 of Lady Chatterley's Lover in the style of William Burroughs — fragmented, hallucinatory, cynical, and nonlinear, capturing his cut-up prose style and subversive tone:
LADY CHATTERLEY’S LOVER – CHAPTER ONE (Burroughs Remix)
Connie and Clifford—two broken circuits from a tired Empire. Post-war England. Bomb craters in the soul. Fleshless marriages. A novel begins not with love but with disconnection.
She married him in '17. War—machine gun rain, mustard gas, spinal tap paralysis. Clifford came back without legs or lust. A voice in a wheelchair talking about Ideas. Grinding prose. Politics. He wrote books like empty revolvers. Shells without powder. He wanted to rebuild England. She wanted a man.
They called it marriage. They called it recovery.
But the house—Wragby Hall—was a mausoleum for the living. Granite air. The servants bled old blood. Every corridor a pipeline of ancestral decay.
Clifford typed philosophy on a black machine. Clack clack clack—meaningless stabs at immortality. He wore a tweed suit like a costume in a forgotten play. She walked the grounds. Alone. In the woods were birds that knew more about fucking than the owners of the estate.
Connie had lovers before. Before the war. Before the paralysis. That wet jazz time when bodies were warm and cigarettes tasted like futures. But now—it was talk. Always talk. Clifford had friends—intellectuals with paper teeth—who drank whiskey and pontificated about the working class as though they were zoo animals.
Connie listened. Sometimes. Mostly she floated. Silk blouse, vacant eyes. She became transparent. A ghost in a house of ghosts.
There were no children. Clifford couldn’t. Wouldn’t. She could have—biology ticking like a bomb. He talked about letting her sleep with someone else. Breed a new Chatterley. As if she were a field. As if sperm was politics.
Sometimes she wanted to scream. Sometimes she wanted to fuck a tree. Anything alive. Anything that didn’t quote Nietzsche between orgasms.
The world was dying of sophistication. Machines replaced sensation. The coal miners were beneath them—literally and metaphorically—yet somehow more alive. Black dust in their lungs but fire in their limbs. The body remembered. The mind forgot.
There was a gamekeeper.
But not yet.
First—dead hours. Clifford rolled through the garden like a philosopher on wheels. Connie watched the clouds. Her body, an animal caged in silk. Every clock in Wragby chimed with the sound of extinction.
England wasn’t healing. Neither was she.
Would you like Chapter 2 in the same style?
You said:
yes, please
ChatGPT said:
Absolutely. Here's Chapter 2 of Lady Chatterley’s Lover reimagined in the hallucinatory, fragmentary, jaded style of William Burroughs — a continuation of the post-war psychic decay, creeping eroticism, and the rot beneath civility:
LADY CHATTERLEY’S LOVER – CHAPTER TWO (Burroughs Remix)
Connie's father was an artist—nude sketches, bad tempers, heavy breathing over charcoal lines. Her sister Hilda had sharper bones and sharper words. Both had survived Cambridge and corsets. Now they drifted through society like ghosts with opinions. England was a garden party in hell. Tea and moral collapse.
They visited Clifford. Played family. The crippled heir in his ancestral dollhouse. Aristocracy twitching with impotence.
"The body," Clifford would say, "is only a vehicle for the mind."
He was proud of his intellect. Proud of his wheels. Proud of not caring about touch, sweat, seed. A modern man. Post-orgasm.
He read newspapers. Wrote essays. Drank thin brandy. Talked of rebuilding the country with ideas and industry. Coal, steel, dead men’s labor turned into dividends.
He brought in men—Thompsons and Stokes and Carrs—blokes in rough jackets with miner’s hands and swallowed vowels. Working-class exhibits. Specimens for discussion. Hilda hated them. Connie watched them. There was a smell on their skin. Real things.
One man had hands like bark. Another coughed up soot between sentences.
"Do you think they can be cultured?" Clifford asked. "Given a chance?"
He meant: Are they human?
He meant: Can we turn them into us?
He meant: Can pigs read?
The conversations were endless—high chairs, cigars, abstract sexless socialism. Connie’s brain floated sideways. She wanted dirt. She wanted sweat. Not theory.
She wanted not to be a spectator.
Sometimes Clifford rolled into the woods in his motorized chair—god in a machine. Connie walked behind. Trees breathed. Earth pulsed beneath her shoes. Clifford talked. Always talking.
She saw something once—movement in the trees. A man. Half-hidden. Not part of the house. Not clean. The gamekeeper.
She forgot to tell Clifford.
Later, in bed, she dreamt of mud and bodies without names.
The class system was breaking down, slowly, like a dry cough. The rich were tired. The poor were angry. Connie was caught between.
She was beginning to disappear.
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@ neutopia magazine
due miei testi accompagnati da una splendida resa sonora di elena cappai bonanni : https://neutopiablog.org/2025/09/16/due-testi-roberto-cavallera/ grazie davvero alla redazione di neutopia, a marco giovenale e a elena cappai bonanni!
errata porridge (zacinto edizioni, 2023)
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Nel titolo Errata Porridge si trova una delle poche, se non l'unica, locuzione in veste di calembour, dell'intera opera. Quest'ultima suona, in realtà, tutt'altro che allegra o spiritosa, intraducibile in satira così come in poesia. Si può paragonare l'autore di questo esemplare lavoro di scrittura - che sa mettere nero su bianco in creativa sequenza e solo in questo modo vuole esprimersi - a un attore sublime, a un tenore eccelso, a un ballerino che supera la gravità terrestre, a un atleta da record, a un musicista di genio, ecc. Se intervistati spesso costoro rispondono evasivamente o con palese disagio perché solo in scena, cioè in atto di creazione, si sentono nella propria pelle e nei propri panni, ossia si trasfigurano. Preambolo che dice assai poco - se prima non si è letto e meditato il testo di Roberto Cavallera - e per niente esaustivo circa la complessità e la straordinaria ars (s)combinatoria della sua scrittura. Intanto in copertina appare una decisa biffure, un colpo di spugna che segnala un avvertimento, un chiaro avviso per il lettore. È lo stesso Roberto a dire, circa il titolo Errata Porridge, di essersi ispirato a un banale refuso trovato chissadove ma quanto mai azzeccato per uno scritto che mette a soqquadro ogni possibile parentela con la pagina zeppa di parole che si pretendono narrative, didascaliche, morali, erotiche, fantasiose... Quasi una nemesi, un castigo inflitto alle parolibere di futuristica memoria emerge dal frasario intenzionalmente predatorio e pronto al dileggio dell'autore che si direbbe voglia indicare la presente non-libertà della parola, il singhiozzo afasico della cosiddetta comunicazione/condivisione. Se protagonista del manufatto è l'esplorazione della scrittura in vista di una sua possibile salvezza, immediata conseguenza ne è la completa desertificazione, raggiunto l'anno zero dopo millenni di storia. Alla base c'è il rifiuto di modi e tempi del nostro vivere dove Roberto pare riscontrare una totale latitanza qualitativa in ogni parola, atto, o rapporto. Ne discende un amaro sarcasmo che investe il perdurare e il perdersi dei giorni. Fin dal titolo l'autore insiste sul motivo dell'errore quale dramma e sapienza, unica arte possibile del presente. Le citazioni contenute nel testo alludono, più o meno velatamente, ad autori disertati e orfani del loro stesso messaggio come Pasolini che, qui attualizzato in “performar trasumanar”, ci ricorda aver preconizzato il disimpegno totale, il cannibalismo dell'uomo postmoderno travolto da una inarrestabile e irreversibile mutazione antropologica. La scrittura di Cavallera, apparentemente criptica, percorre in realtà tutti i sentieri e i disastri relativi al sociale, per trarne una chiusa apocalittica che ne caratterizza il più sostanziale pensiero. Dal fallimento dell'educazione formativa alle star dello sport agonistico con inevitabile processione di vestali/escort ambiziosissime, dalla smodata pubblicazione di centoni pseudoletterari alla desolante certezza della solidarietà come atto inutile, si trascorre alla visione dell'universo donna dove continua a dominare la bella di turno che splende ammiccando. Qui l'impostura delle parole suadenti e del rotocalco da parrucchiere si pongono come vera frode ai danni dell'insensata femmina. Quanto appreso, o soltanto intuito, vale a parziale esemplificazione degli infiniti motivi del manufatto letterario di Roberto Cavallera che, non a caso, pare tornare bruscamente alla realtà a conclusione della sua allucinata parabola-monologo. Ora egli si rivolge all'eventuale lettore con la convinzione del dissolversi di ogni senso, rinnegando tutto salvo la “gravità postuma della poesia”. Messo in catene il pensiero, vi è comunque paura per tutti mentre giunge la catastrofe finale con la Twingo che si schianta non più passata sotto metafora e di cui pare udirsi il fragore.
Ida Isoardi
ottobre 2023
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